O que ficou do tempo,
dos minutos, das horas
dos dias
é tão pouco,
que pouco importa

a não ser
alimento de sonhos,
lembranças,
recordações

que se esvaem ao nascer
do sol
lá longe, e
voltam ao fim da tarde
quando aquela saudade
invade

aperta solidões na liberdade
presa, frágil de
emoções
que assolam mente,
veias,
carne esquecida

oh, escravos que somos
desse tempo que vivemos

cavalgam tempos
sonhos de nossa fantasia.

emilio casanova, in "Poesia ninguém compra"