Na terra das cigarras cantantes
faz-se tarde
noite aproxima-se em largas
braçadas
crianças regressam do trabalho
ardente
espera-os côdea amassada
na água da fonte
Julho navega a meio
em pleno diurno, ar seca
torsos em aéreo escaldante
cigarras prolongam dia em noite
num serão nas margens
das árvores.
Está triste e pobre o meu
país.
emílio casanova, in "as pedras das palavras"
Lindo e triste assim como o teu País..
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